Cem a 16 ans lorsqu’il passe un été comme apprenti auprès d’un expert dans le creusage des puits, aux abords d’Istanbul. Son père a disparu de nouveau, le laissant seul avec sa mère et contraint de travailler pour payer ses cours. Le maître puisatier devient pour lui un père de remplacement : Cem le craint et l’admire, cherche sans cesse son approbation. Puis, au village où ils se rendent tous les soirs, le jeune homme rencontre une comédienne dont il tombe éperdument amoureux. Son obsession pour cette femme qui pourrait être sa mère l’aveugle jusqu’au point où survient un drame qui scinde sa vie en deux et marque de façon indélébile le reste de son existence. Pamuk nous force à réfléchir sur la culpabilité et le remords, l’oubli et le ressentiment, les « mystères » de la relation père-fils, en superposant l’histoire de Cem sur celle du mythe d’Œdipe et de la tragédie persane de Rostam et Sohrâb. Ce grand écrivain turc, lauréat du prix Nobel de littérature, compose une tragédie moderne, envoûtante, au rythme obsédant – par moments harassant à force de ressasser les mêmes pensées ; néanmoins une fable savante sur l’impossibilité d’échapper au destin et sur les étonnantes façons dont nos vies sont imbriquées les unes dans les autres.

— Laila Maalouf, La Presse

La Révolution tranquille n’est pas un phénomène de génération spontanée. Sans se douter de ce qui allait se passer en 1960, quelques rares Canadiens français ayant atteint des postes décisionnels dans les décennies précédentes ont balisé des chemins qui ont modernisé le Québec, ouvert les esprits et permis à plus de Québécois d’accéder à une éducation de qualité. Augustin Frigon est de ceux-là et mérite totalement la biographie qui lui est consacrée. Premier Canadien français à décrocher, à Paris, un doctorat en sciences, ce bâtisseur tranquille est tour à tour dirigeant de l’École polytechnique, membre de divers organismes (commission scolaire, Commission de l’électricité) puis directeur général de Radio-Canada. Sur 40 ans, il voit à moderniser chacun des établissements où il passe. À Polytechnique, par exemple, il fait agrandir le laboratoire d’électricité (son domaine de spécialisation), cofonde une revue scientifique, modifie l’enseignement par notes à celui par manuel, obtient des bourses d’études à l’étranger, etc. Son travail à la Commission de l’électricité ouvre la voie à celui de René Lévesque lorsqu’il a nationalisé cette ressource naturelle. Pour aimer ce livre, il faut aussi aimer l’histoire des institutions, leurs structures, programmes et jeux de coulisses. Ce n’est pas très glamour, mais c’est fort pratique pour mieux comprendre d’où l’on vient.

— André Duchesne, La Presse

Le sujet était en or. D’autant plus qu’il s’appuie sur des faits réels. À la suite de la prise de pouvoir de Fidel Castro à Cuba, Lino, un mafieux vivant à Marseille, est envoyé à Cuba, via Montréal, pour assassiner Castro. Pourquoi ? Parce que la mafia risque de perdre des revenus importants avec la saisie de ses hôtels, casinos, etc. La route de Lino croise toutefois celle de Don Giuliano, alias Julien Casavant, un prêtre ayant à cœur le sort du peuple cubain. Dès lors, sa vie prend un nouveau sens. Notre mafieux bourru devient un ange. L’écriture s’en ressent instantanément. Le style fluide et accrocheur du début ainsi que l’aspect thriller s’effacent. Le roman bascule dans un insipide rituel born-again. Il ne se passe plus rien. L’auteur tourne des coins ronds. Certains passages, comme la réaction de Fidel à sa tentative de meurtre, méritaient d’être mieux approfondis. Une partie de l’action se passe en plus en pleine crise des missiles de Cuba sans qu’on l’aborde. Pourquoi ? Parce que le peuple ne savait pas ? Après avoir traversé ce ventre mou du roman, ça se remet à chauffer autour de Lino lorsqu’il se rend en Bolivie, où il assiste aux péripéties de Che Guevara qui souhaite étendre la révolution. Le dénouement, à Montréal, est aussi très intéressant. Malheureusement, entre début et finale, un manque de constance mine le rythme de l’histoire.

— André Duchesne, La Presse